о сказке)

                      Мне тринадцать. В школу я завиваю локоны и прячу под формой золотую цепочку с кулоном. Много читаю. Мы живем в коммуналке.
                     Кто-то из маминых приятельниц отжалел мне почти полный флакон французских духов.
                     "Сикким" -- как заклинание. Как клятва . Как эхо самума. Как приказ. Как шепот воздуха , разрезанного клинком. Сладкий глубокий аромат.  Грезы , сказка. Звон браслетов. Манящий взгляд. Обманчиво-чистый смех звенит  колокольцем  в тенистом саду.  Беги , беги. Лови мечту.  Хватай надежду  за ускользающую шелковую бахрому . Высматривай , прислушивайся к звуку шагов. Листай тяжелые книги. Ищи слова . Смешивай , нагревай , твори. Истина упорхнет невесомым облачком с ароматом кожи и мха. Будто гонец проскакал.
                    Сикким -- как судьба , что сотворил себе сам.
                    Так , или почти так , думала я , разглядывая тяжелый флакон. Слишком сладко , слишком взросло. Оставался только шлейф. И пока неясные письмена судьбы)

P.S. вместо обзора книг  пишется всякая фигня. и зреет другая - о пользе чтения эконом.обзоров. а как же?)