mymra_etc | об оценке)

Летним дневным безвременьем,когда солнце еще не сдается мягкому напору пряных сумерек,мы с бабушкой сидели на крыльце.Истомленная усталость перед следующим тактом жизни.Бабушка,которая и в семьдесят лет пела первым голосом,не испортив ни одной ноты,завела песню .Что-то не громко-протяжное,тихо-мятущееся и очень женское.Эта песенная печаль поднималась все выше и выше,окутывая коконом и дом,и двор,мягко забирая под себя округу.Будто пряжа на веретено наматывалась.И несмотря на жаркий запах дерева,жужжание пчел,все отчетливее слышалось поскрипывание пряхи,сонное урчание кота у печи,запах варенья,вишни для которого еще наливались соком.Все звуки вокруг вплетались в звучание. Еще последняя горечь не успела растаять в воздухе,как через забор потянулась рука ,нащупывая вертушку.Потом калитка приоткрылась и грязно-ртутной каплей с улицы во двор перетек сосед. Он, театрально смущаясь,мялся вдалеке.Потом,словно преодолевая неловкость,сказал :
- Баб Лиза,я тут ...вон чо...мимо...так ...вон чо....А выпить нет,а?
И после,занюхав,как полагается, корочкой,выпитую стопку изрек :
- Григорьна, а ты и поешь еще ох...но,- и просочился на улицу. ;)